Un pont per ser
creuat.
Què és autèntic?
Què val la pena que sigui dit? I recordat? Quines paraules escollir? Com les
direm? Seran noves? Seran nostres? Què ens fa diferents i tant semblants
alhora? Es aquí des d’on hem de començar? La diferència que s’ha de salvar per
establir una trobada? O la trobada que ens farà ser diferents? Així ha de ser?
Què serà? Però primer, qui serè? L’ànima torturada? El cavaller de les rialles? Es aquesta tant sols
una màscara veneciana de dues cares? I tu, qui ets tu? Necessita el món el
relat d’un altre jo? D’un altre “tu i jo”?
Si em miro, ara
mateix –però no en aquest precís instant, aquí recolzat al llit, escrivint en
la penombra d’un llum de tauleta- si em miro ara, dic, amb els ulls closos, em
veig dempeus a l’extrem d’un pont. A sota, segur, hi ha aigua -un riu o la mar això ja no ho sabria
dir- separant dos móns. Estic quiet, parat i fa tant de fred que em neteja fins i tot per
dins. D'un tros enllà, hi ha una densa boira que oculta de la meva mirada el que hi
pugui haver a l’altra banda. La certesa
d’un horitzó blau, electrificant. Tal vegada una promesa.
Començo a caminar pel pont sense gairebé
adonar-me’n. A mesura que m‘allunyo del
meu costat i de la terra coneguda, els meus ànims flaquegen i la meva voluntat
trontolla. Però una suau brisa ja no em deixa tornar enrere i abans de desaparèixer, ve a
recordar-me a cau d’orella amb un últim bufec, que toca ser valent. Quan marxa tot queda en una calma tensa, espessa i carregada d'estàtica. Decidit, m’endinso en la boira i quan m’envolta, ja no sé si vaig o vinc. De cop només puc sentir les meves
passes com un eco llunyà, doncs l’espessor és tan gruixuda que sembla fins i tot esmorteir els
sons. Un olor a aigua salada que gairebé puc mastegar m’omple el nas. Dec travessar un oceà immens. M’he de guiar a través de l’olfacte per
mantenir-me lluny de la vora i no caure daltabaix, quan de cop, des de dins de
la meva pròpia oïda m’arriba, rítmic com sempre, el metrònom que duc al cor. Cec
i sord cap enfora, vaig posant un peu davant de l’altre fins que sento que he arribat
al punt de no retorn -en el qual estic igual de lluny d’ambdós extrems- i pensatiu,
m’aturo. Sento que necessito parar i assaborir el moment, esbrinar si puc veure
quelcom que m’il·lumini.
Passen uns minuts
interminables d’angoixa quan al firmament –si és que se’n pot dir així d’allò
que mira el que no hi veu més que amb l’ànima- apareixen dues ametlles que van prenent forma i volum fins que hi reconec dos ulls. Els ulls s’obren i es mostren bruns i somriuen amb la mirada, que és intel·ligent, càlida i entremaliada.
Tinc la sensació que m’analitzen encuriosits i amb cert neguit, provant d’esbrinar
que hi tinc a dins. Volen muntar el trencaclosques, però sense acabar-lo del tot, com si la irresolubilitat fos essencial. Miro aquestes pupil·les dilatades i m’embarga una sensació de mareig plaent, d’abandonament,
com si em perdés en un secret que només nosaltres coneixem. Els ulls es tanquen. Sé que ha arribat el moment de seguir caminant.
Ara he d’anar amb
molt de compte perquè ja no sé si m’apropo o m’allunyo i podria donar un mal
pas i caure a l’oceà glaçat que se’m tancaria a sobre. L’únic que em marca el
camí és el metrònom i he de confiar que les meves passes coincideixin amb el
seu batec. D'altra banda, un nou salt al buit m'espera. Gradualment tornen els sons del món. Primer
el de les meves passes colpejant amb fermesa l’asfalt, després el de la
xerrameca dels ocells per sobre el meu cap i per últim, l'udol del vent. La
boira s’esvaeix mica en mica i passa de densa capa grisa a ser una fina capa
massa estesa sobre el cel. Torno a tenir camp de visió i al meu davant veig la
carretera que corre sobre el pont i m’apropa a l’extrem on s’ajunta amb terra
ferma.
Quan hi arribo no
miro enrere, sinó que em pregunto si torno a ser on era o tot just sóc a
tocar de la terra promesa.